Cadê o Bigode?

Soniei

Tocou-me

Depois eu fui dormir
O teu beijo me acalentou
Enquanto eu sonhava
Com o próximo dia de sorte

Ontem foi tão rápido
O amanhã está atrasado
E o pior de tudo
É que não te verei hoje

Tu lembras de tudo?
Teu olhar me sequestrou
Ainda não pediu resgate
O que vais fazer comigo?

Não esqueço o teu sorriso
Nem o mistério
Que pairava sobre ele
Isto realmente me confundiu

Tua pele me faz delirar
Viajo no dopping do teu toque
Tu tens mágica nos dedos
Tocou-me, cativou-me

Teus cabelos tão travessos
Não me permitiram
A plenitude dos teus lábios
Entrepuseram-se no beijo

Hoje, quando fores dormir
Peço-te, Sonia!
Tô nem aí...
Sonha! Vem!

Archibaldo Antunes escreve

Flor de malva

Era de graça
Era inteiramente seu
Caloroso como abraço
Estava longe
De ser falso
Mas agora se perdeu

Era só seu
E de mais ninguém
E foi de graça
Que você o recebeu

Era como estrela
D’alva
Uma bela
Flor de malva
Que agora feneceu

Era lindo
Como as garças
Útil como a traça
Que devora os papéis
Que ninguém leu

Talvez você não saiba
Mas foi o destino,
Esse cretino,
Quem lhe deu
E que a culpa
É da desgraça,
Mãe de todas as trapaças,
Que mandou
Que fosse seu

Agora não há graça
Em ver que por pirraça
Você mo devolveu

Era de graça
E estava longe
De ser farsa.

Mas agora se perdeu... 

Leia mais crônicas, textos jornalísticos e poemas excelentes como este, no blog do autor, aqui

Meu sorriso para vocês! Feliz Ano Novo!

Show de humor

Estreia do show do humorista acreano Antonio Klemer. Não perca de jeito nenhum!

Luz, quero luz!

Não falta luz em São Paulo, nem em Fortaleza, nem no Rio de Janeiro, que dirá em Brasília. 

Não falta luz em Xangai, Nova York, Paris, Dubai.

Não falta luz em La Paz, Palestina, Tel Aviv e Pequim.

Nem distrito fabril de Manaus falta luz.

Também nunca falta luz em Dublim, Amsterdan, Washington, Londres, Moscou, Caracas, Atenas, Las Vegas, Miami, Washington, Honolulu e Buenos Aires e mais o Vaticano.

Esses lugares têm luz.

Falta luz em Rio Branco, capital do Acre. 

Nesse lugar tem gente no escuro.

Do Acre

Sempre, vez por outra, me perguntam assim, toda vida que eu digo que vim do Acre: “Do Acre? Meu Deus! Do Acre? Você é do Acre? Do Acre mesmo? Jesus! Do Acre?! Oh, meu Pai! Do Acre mesmo?!... Fala sério! Você veio mesmo do Acre?” E, antes que eu diga que sim, me perguntam mais ainda: “Mas... você nasceu lá? No Acre?” E exclamam: “Que legal! Gente! Esse cara acabou de vir do Acre! É sério! Ele veio do Acre! Olha! Do Acre! Sério mesmo! Do Acre!”

Sou nascido e criado na Aldeota, capital de Fortaleza, capital do Ceará. Estudei no Grupo Escolar São Pedro, dirigido pela irmã Maria do Carmo, professora de Religião, OSPB (Organização Social e Política Brasileira) e geografia, e juro por Nosso Senhor, que não perguntei nadinha ao Gúgol! Mas, tenho quase certeza absoluta plena, que, tanto a escola municipal São Pedro e o vizinho colégio particular Christus, eram mantidos pela Igreja Católica, financiados pela Ditadura Militar.

Eu tinha ali, pelunzoito ou dez anos quando meu pai, seu Otávio, pendurou na parede da cozinha (entenda como sala de jantar, tá!), três pôsteres, emoldurados, lado a lado. O primeiro, da esquerda para a direita, era o mapa do estado do Ceará, o do meio, era o mapa do Brasil e o último, o mapa múndi. Depois da janta, enquanto a mãe tirava os pratos da mesa, o pai apontava, com uma batuta (que parecia um pedaço de antena interna de televisão) um lugar, num daqueles mapas.

- Argentina! - Disse a Laluce, minha irmã mais velha – Capital? - inquiriu o Pai.

- Buenos Aires! - respondeu Dijé, a mais nova.

Olhou, franzindo o cenho, meu pai para mim. Como que ameaçando um surra de fivela de cinto, caso eu não respondesse à próxima arguição. Cutucou com sua bela batuta um ponto na beira do mapa do Brasil. Dali da onde eu tava, num dava pra ver o nome do lugar aonde a batuta apontava. Só num caguei, ali mesmo, na hora porque num tinha bosta pronta.

- Que lugar é esse, meu Deus? - Pensei. - Po-posso chegar mais perto, pai? - Pode. - Disse o pai. - Saia daí. Venha ver de perto.

- Ah! Já sei!

- Agora, responda então! Que lugar é esse, meu filho? 

- É o Acre, né não?

- É. Acertou.

Mesmo assim, inda levei umas boas palmadas, por ter demorado a achar o Acre no mapa do Brasil.

Como dizia o velho escriba, José Chalub Leite: “ Ninguém vem ao Acre impunemente!”

O Xerife

Indagorinha, nessa tarde de chuva, na serra, conheci Flavio Migliaccio, de quem sou fã, desde menino. Pedi uma foto (como todo bom tiete) e ele, apressado, mas gentil permitiu que eu publicasse aqui pra gente ver sua simpatia. Beijo, Xerife!

 

 Flavio Migliaccio (á direita), o Xerife, com Paulo José, o Shazan, no seriado infantil da década de setenta, da TV Globo. Ê saudade!

Hino Acreano na camiseta

 

Olha só, galera do Acre, minha nova criação em camiseta. Hino Acreano.

Um belo presente de natal. Vou logo avisando aos apressadinhos em copiar idéias dos outros: a camiseta original tem a minha assinatura, tá?!

Só

Caí em amargura

Um féu me invadiu

A garganta ficou dura

Nada falei

quando você partiu

Chôro

Queixa

tudo

Gemi...

até ficar mudo

Acabei...

Escoei na bica

Queria dizer:

Fica! Fica!

Fica...

Morri em sono profundo...

Acordei em sono lento...

Vendo evadir-se ao vento

Tudo de doce meu

No mundo

Meu querer,

Quebrou-se

Como preciosa porcelana

caída no chão

Você partiu

Cansou-se

E eu?...

Sacana!?...

Fiquei...

Na solidão?!...

Fortaleza - 1988

Longe

Você está longe

De ser aquela pessoa especial que acha que é

De tudo que tem sentido em sua vida

De suas verdadeiras conquistas importantes

Das raízes em que brotaram suas flores

Daqueles que, vez por outra lembram de ti

Do vento, que você nunca valorizou

Dos desejos do seu coração

Da vida que sempre almejou

Da mulher que pensou ter amado

Do cheiro que você acabou de lembrar

Dos créditos que sonha receber

Do primeiro degrau da escada

Da escola onde nunca aprendeu nada

Do sucesso, seu afã

Do futuro que imaginou, quando garoto

Do garoto que nunca conseguiu ser

Do homem que nunca será

Você está longe

De casa.

Bom Jesus do Gurgueia, Piauí, 24 de setembro de 1992

Cartão de Natal

Feliz natal.

Desejo que o homem do saco vermelho possa penetrar profundamente no buraco de sua chaminé, trazendo um peru bem grande e bastante prazeroso. Que a pomba da paz penetre no seu interior e te rasgue de alegria e felicidade. E que na entrada do ano, você seja possuído por uma ardente euforia, esquecendo tudo o que ficou para trás. Estes são os meus mais sinceros votos de natal e ano novo para você, meu deputado querido!

Show de publicidade Chilena

Nem me perguntem

Bolso furado

Perdi meu amigo Zé.

Num sei como.

Só sei que quando dei por mim, tinha perdido o Zé.

Tateei pelos arquivos da minha consciência, vasculhei as gavetas onde guardo meias e inteiras desculpas para o dia seguinte e não encontrei o Zé por lá

Perdi o Zé, meu amigo.

Quando, eu não sei.

Sei lá como isso foi acontecer!

Sou destrambelhado, vivo perdendo o azimute, o prumo.

De vez em quando sinto falta de algo valioso.

Me dá aquele vazio, uma secura na garganta...

Busco, não acho, me culpo por ser tão distraído.

Mas, perdi, tá perdido.

Aí, nessa procura, felizmente encontro as palavras da Dona Rosa, minha mãe, que diz, enquanto chuleia meus bolsos furados:

Só outro, meu filho!

A ciência do metal

Mandei flores de plástico

Pra um coração motor

É só um cérebro mecânico

É uma cor, ação, sei não

É uma alminha de metal

Pode ser ferro, ouro, mercúrio

Banhada em ácido sulfúrico

Feita de carne virada em PVC

Tem unhas postiças de madeira

E dente de porcelana afiado

De concreto mesmo, não sei

Sei que ali tem ciência no amor.

O roadie (roude)

Roadie é como chamamos o contra-regra de shows musicais. Uma homenagem minha e do grande compositor Rodrigo Silva a seu pai, meu velho amigo Walter "Gurgel", que é muito mais que o roadie de sua banda. Logo, logo, quando o rock estiver pronto, eu vou fazer o lançamento mundial  aqui.

Tu que é o roadie?

O que puxa cabo

Leva choque

Ganha esporro

É tu que é soldado

Quebra queixo

Fura caixa

Perde a chave?

Quem ganha soldo?

É o roadie?

Querendo não

Querendo

Sobe o poste

Acende a luz

Chama o roadie

E quem faz isso

Tudo isso

que eu disse

Chama roadie

Imprensionante

Caricaturista Braga

Aí, galera! Tô criando caricaturas de quem me enviar a foto. Depois entrego a caricatura colorida, impressa numa camiseta branca. Quem quer? Custa só 50 merréis, mais despesas de envio. Veja quem já foi chafurdado à lápis pelo velho cartunista Braga.

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Moeda antiga

A juventude saiu de mim

Nem quer mais chegar

Perto de mim. Ela é assim

Ela tende a se afastar

Vem e vai sem que a gente

Perceba que ela veio e foi

Deixa lembrança, somente

Nada mais tem a deixar

Espera aí! Escuta! Ei! Oi!

Não ouve nada, nem ninguém

Pra ela, não tem nada ruim

Tão ligeira, a juventude voa

Vai embora. Aí a velhice vem

A moeda do jogo não perdoa

Cara no início, coroa no fim